Вчера по дороге

Вчера по дороге смотрю на голубое небо за ветвями деревьев, на лужи стаявшего снега, мурлычу неслышно 70 псалом. Перехожу дорогу у костёла, вдруг хлопки как от снега и льда, упавших с крыши, пропускаю машину. Дохожу до храма, одна за другой подъезжают полтора десятка полицейских машин с амбулаторией и криминалистическую палатку ставят. Босая полуодетая женщина мечется по парковке у церкви, плачет, что-то быстро говорит, её обнимают, утешают. Лентами окружили три примыкающих улочки, следователи с собаками всё обходят. Я и не заметила, что при мне только что на тишайшей улице в тихом сельском городке застрелили в упор сквозь стекло человека в машине, а я пропускала скрывающуся машину с тремя преступниками.

Мне не страшно было.  Не знаю почему. Обычно такое нестроение вызывает печаль, недоумение, незащищенность. Тут спокойно книги перебирала, решилась наконец купить чашки с блюдцами с парусниками и прощающимся с женщиной моряком, выбирала открытки с рисунками к сентенциям писателей и философов, подержала миниатюрные книжечки сонетов Шекспира. Точило купила для садовых ножниц, яблони подрезать.

Человека в голову тяжело ранили, может смертельно. У самой церкви под высокими витражными окнами.

Опершись на перила долго смотрела с мостика как бурлит разлившийся ручей.